En la senda primitiva se funde el alma
escribiendo los sueños y añoranzas
recorriendo con tinta cada esperanza
cada surco febril que se fue andando.
Es la espera que surca lo desconocido
el temor del olvido, el dolor de no ser.
La noche que se funde con el mañana
el tiempo que se hace canción y risa
quizás un día cuando despierte el sol
y dormida la luna, la noche calma dirá.
Que no todo es inquietud en la espera
que es parte de aquel camino fraguado
por el dominio azul de éste planeta amado.
Medianoche.
En la bitacora del tiempo nos inscribimos todos, es una forma de congelar ese instante, evitar que no transcurra, que el olvido surja de algun rincon.. muy bueno e inspirador tu "Misterios"
ResponderEliminar