Vértigo íntimo
Reconozco la hora del
tiempo que no ha llegado, pero suelta su lengua sonora cuando duermo.
Es la música dislocada de fronteras aún vírgenes, es el
cascabel que deletrea impartiendo ordenes entre multitudes.
¡Quizás los sueños regresan amordazados y sordos!, ¡quizás
la lámpara de sus secretos está apagada!, y en el muelle el silencio es agonía.
Hay brumas en los ojos, y en la boca un abismo, y entre las notas destempladas de algún paisaje,
una sinfonía sin colores, un retardo que sigue otro curso, y el tiempo se nutre
con su esfera mirando espejo del presente.
Susurros lleva el viento en su lomo de estrellas
los pájaros hambrientos revolotean tensos
mientras la nube loca los baña en su agonía,
y decrecen los mares, y se funden los ríos.
En la tierra se abre un disco repetido
de huellas fulgurantes en el mundo nacido,
no se cuecen habas si el fuego se ha extinguido
ni se parten los cocos si en la isla hace frío.
Hay un cielo celeste colmado de colmillos
los vientos palpitantes se entretienen de gala,
las nubes desordenan el mandato divino,
y crecen en sus pechos millares de rocíos.
Al fin de cada noche las estrellas renacen,
las margaritas blancas no cambiaron ropajes,
en los cristales frescos de la última nevada
quedaron dibujados los nombres y el estío.
Hay tanta efervescencia en la faz de la tierra
el hombre no lo entiende sólo busca materia,
una larga mirada podrá cambiar los tiempos,
tal vez sin la nostalgia de aquel tiempo ya ido.
MARÍA DEL ROSARIO ALESSANDRINI.
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