DISLOCADO CUADRO

Telas que se mueven al embeleso del pincel más dislocado, que surcan sus fibras con pasión y ardor desmembrando blancas orillas que no se ven por el solo hecho de estar fijadas a la madera que navega plácidamente su recinto inmaculado.
Centros que brillan con ojos de mariposas, de halcón… de un diminuto cascabel que gira rebelde tratando de centrarse para elevar su lengua que envenena salpicando de verdoso amarillo la tela que se retuerce para no quedar plagada de su néctar mortal.

Pinturas acuarelas que salpican sin medir la distancia de cada expresión, de cada dimensión, colores fríos por momentos cargado de ungüentos, metamorfosis que tiñe de oscuro un principio sin final un olvido sin recuerdos.
Ya no pinta el que sabe su tela tratar, pinta quien puede a su celda llegar, arrancando sus pesares, sus días, sus ayeres, pinta quien sabe de cosas que no saben otras, pincel que destrona al pintor mas avezado porque es la tela que lo llama a crecer.

ESPERA

Aunque no te tenga me cubren tus brazos,
si al pasar el tiempo se alarga mi estancia
entre los murmullos de las noches mías.

Aunque no me llames tu voz es potente
siento a cada instante que te tengo adentro
siento que tu fuerza recorre mis fuentes.

Aunque no te vea el viento te acerca
te anuda en mi pelo, te ata a mis sueños
aunque no me beses tus besos se extienden
sobre mi pradera sedienta que espera.

Aunque ya no quieras sentirme me sientes,
porque somos esos que nunca se mueren,
porque fuimos agua, fuego y tierra ardiente
por eso te espero, sintiendo en mis labios tu fuego...

Veo el ocaso de mí vida,

el eco de mi voz

lejos de mí,

la escucho como

a melancolía.

Como una blanca nube

Se refleja en ella, mi alma…

Siento miedo,

nada se divisa, todo es oscuridad

como la noche que agoniza;

Tengo frió

y sueño, en este paisaje

que no estás.

Un viento cálido

salido de la nada

me acaricia,

La piel me transmite su hiel,

el olor penetrante de la muerte

más allá del horizonte.

Satinadas noches de sueños migratorios
que en las finas capas de la oscuridad,
se pierden ausentes aquellas madreselvas
los sueños precoces del hombre inmortal.

Satinadas fibras con nocturnas alas de sombras
que van emergiendo sobre el firmamento,
dejando su estela, girando entre nubes grises
cual aves de paso con picos y esferas mortales.

Satinados ojos de mirar extraño… iris desorbitado
que guarda recuerdos de mundos pasados,
antiguos, sonoros, que callan sin mostrar su ayer,
rosados sus muros, sus criaturas rondan hoy.

Dejando a su paso misterios y ocultos resabios
de vidas pasadas, quizás... las mismas que están
ahora presentes, en tiempos de etapas diferentes
satinadas con sombras que nunca se podrán ver.

MI AMIGO EL ESCRITOR

Un amigo que sabe de mí
que conoce mis gustos
mis sueños, mis anhelos
es mi amigo, es mi duende.

Que duerme en enero
despierta en febrero
y en agosto me regalo
un bello cuento de blog.

Es mi amigo el escritor
que se anuncia en imágenes
que se impregna de savia
entre la piel de papel suave.

Esta siempre navegando
las estrellas conocen su pasión
son las letras que acaricia
con los ojos junto a la brisa.

Es mi amigo el escritor
su poesía es exquisita
es mi amigo el escritor
su arte es melodía de amor.

BIOGRAFÍA DE MUJER

Mujer de pueblos,
que nace entre la flora,
entre la fauna, en la jaula de hierro y papel.
Mujer que vive entre el humo,
el alcohol, derrochando su belleza
sobre la llama del deseo,
entre la suave música del piano, del saxo.
Mujer traviesa, ardiente, enigmática,
lírica, esplendida compañera.
Mujer que avanza sola, sin ayuda, y con ella también
que lo puede todo, y lo pide también, que sangra enaltecida
orgullosa de ser llamada mujer,
suave, tierna, madre por sobre todas las cosas.
Mujer amante, virtuosa, enemiga de la traición,
mujer; que ser tan especial, que fluye con su Adán,
que Dios al mundo le cedió.
Hoy estás sobre él, con el orgullo del amor
con la fe, y la mirada puesta sobre el futuro.
Mujer real, audaz, genial compañera,
amiga, madre, hermana, bella ecuación,
biografía de mujer.

UN CAMINO DIFERENTE

Ya conocernos fue extraño,
deshojar margaritas por las calles
tomar un camino diferente.
Real fue el encuentro de esa noche
donde los pájaros dormidos, nos arrullaban
y nuestras bocas ansiosas se buscaban.
Fue raro, el beso que me diste sobre mi cuello,
tan delicado y dulce,
tan satinado de sentimientos,
que cargamos nuestras mochilas,
y arrojamos a volar los sueños.
Levantamos la bandera de la comprensión,
del cariño y la pasión, dejando atrás el mundo
aquel, que nos desbordaba de fatiga.
Fue maravilloso, saber que estabas,
y que sos hoy mi persona ideal, mi amor,
mí sol, mí arco iris, el agua clara de mi estanque.
Mariposa que vuela soy, y tu mi destino,
por siempre seremos tú y yo, después...
después, de tu beso en mi cuello.