La tinta se desvanece
en el papel,
y se funden con la pluma.
El aroma de las rosas
que se pinta traslucida
es una escena más,
de la vida que camina
entre renglones,
y avenidas impregnadas
de su sabia incontenible.
que domina la escritura
con su hilos tejidos
de palabra amorosas,
de poesía dormida
entre juncos y glaciares.
No hay reposo ni paradas,
enjambres de letras se desplazan
vuelan como cometas,
surcan los cielos y mares.
.
El viento con su brisa
les regala la voz del tiempo
amplificada...
Y se pierden entre suspiros
como aves, como latidos.
en el crepúsculo de la vida.
A-M-R





